Vous et les livres...

un peu dans la lignée du "piéton de paris" de l.-p. fargue ou "le vin des rues" de robert giraud (déjà évoqué ici), j'ai lu "la légende des cafés" de georges haldas, précieux petit livre, illustré de dessins et d'anciennes photographies du vieux genève, dont le texte évoque ces lieux de rencontre et de rêverie qu'ont été autrefois les cafés : "qu'on me permette de rapporter ce que j'ai vu, éprouvé, pensé parfois dans maints établissements de cette ville. et comment, liées à ma vie, donc à ma ville, au temps qui passe, les heures que j'ai vécues dans les cafés se sont insensiblement muées, pour moi, en substance humaine et en éternité."

édité par l'âge d'homme de vladimir dimitrijevic, éditeur exemplaire, décédé récemment, dont le catalogue est une ode aux littératures slaves. c'est sa fille, charmante, que j'ai connu à lausanne lorsqu'elle était libraire et moi adolescent, qui est aujourd'hui à la tête de la maison.

en voilà un extrait :

J'en reviens au Buffet de la Gare, dont les portes s'ouvraient comme un Sésame par les soins d'un colosse chauve aux yeux porcins; aux bras de singe. Laissant passer les rescapés de la nuit que nous étions. Les uns, mornes; les autres, vociférant, le visage couperosé par la veille et les lampées. Cols dégrafés, sales; vestes fripées; fronts bas; regards hargneux. Mais d'une hargne particulière, à fond d'abrutissement, de désespoir; de honte aussi de s'être laissé, une fois de plus, piéger par ces puissances, en nous, de destruction contre lesquelles, passé un certain stade, ni la volonté, ni la raison ne prévalent. Et quand on se tue ainsi soi-même, le sursaut ultime, et logique, c'est de tuer les autres. Ici, je le sentais avec force, ces matins-là, on trempait tous, à des degrés divers, dans l'état de meurtre. Dont témoignaient ces chairs livides ou rougeoyantes autour de moi; ces yeux hagards; ces poignets enflés; et, sur la tête de chacun, quelque chose comme une auréole sulfureuse. À moins qu'à l'instar de ce type à casquette, au bout de la table, toute énergie vous ayant abandonné, on se plonge, la tête entre les mains, dans un sommeil de pierre ponce. D'où surgit, de temps à autre, quelque parole incohérente, injurieuse ou ridiculement prophétique. Tandis que le premier rayon de soleil, tombant dans cette cour des miracles dérisoire, fait paraître plus ravagés encore les visages; plus pesantes les paupières; plus nerveux les hoquets provoqués par l'alcool. À travers lesquels c'est notre vie elle-même, secouée dans ses assises, qui semble remonter. Vomir, alors, c'est se vomir soi-même. Et tout ce que, en soi, l'on hait.

Très bel extrait !

Cà me donne envie de le lire.

Je note aussi, le sujet m'intéresse mais le style me plaît moins, on verra donc...

cet extrait est un peu glauque, mais tout le livre n'est pas de cet acabit. il y a aussi des passages plus légers

mp

"l'algérie brûle" par mezioud ouldamer, également auteur du "cauchemar immigré dans la décomposition de la france" :



"nous avons commencé ces lignes alors que tizi-ouzou n'est toujours pas libérée de l'occupation militaro-policière.
il serait tout simplement suicidaire de vouloir y recueillir toutes les informations possibles relatives à l'insurrection ; mais ce que nous avançons déjà là est entièrement véridique et, s'il se trouve des gens pour en douter, nous ne pouvons que les envoyer se faire foutre."

très peu de choses intéressantes dans le dernier bulletin publicitaire de gallimard annonçant les prochaines parutions. un livre m'a interpellé. celui de bruno le maire, ancien ministre, bras droit de villepin et actuellement député ump. donc son livre sera sûrement pas aussi bon que celui de francis pagnon. quand même, l'extrait que j'en ai lu me donne envie d'y aller voir de plus près. c'est un roman sur le chef d'orchestre carlos kleiber :

« Tandis que lui avait du génie. Faites un effort ! Mettez-vous cela dans le crâne ! Ou sinon, mieux vaut arrêter notre entretien tout de suite. Je n'ai plus l'âge de répéter quinze fois les mêmes choses. Vous me rebattez les oreilles avec les autres chefs. Depuis une heure, vous me les citez tous comme si je ne les connaissais pas : sachez que je les connais, je les connais cent fois mieux que vous, ils ont dirigé à deux mètres de mon pupitre, je les observais de biais. Je leur devais obéissance. Oui, je veux bien, ils ont un petit talent, ils savent faire. Mais lui seul avait du génie. Vous saisissez la différence ? Tous ceux que vous me citez là sont au mieux compétents. Ils donnent la cadence avec application. Ils augmentent et diminuent le volume. Ils se débrouillent, quoi. Dans un passage, ils ralentissent, dans un autre, ils accélèrent en faisant de grands moulinets du bras gauche. À moi, on ne la fait pas. Trente ans dans les meilleures formations. Trente ans ! Ils ont beau se contorsionner dans tous les sens, en réalité ils conduisent leur orchestre comme on pilote une berline de luxe, du bout des doigts, sans aucun risque. Les musiciens font mine de les regarder, par correction, en fait ils suivent leur partition et ils jouent en pilotage automatique. Pourquoi faire autrement ? Nous connaissons notre boulot et la plupart des chefs veulent éviter des ennuis. Ceux qui prennent des risques et frôlent la sortie de route, ils se comptent sur les doigts de deux mains, et encore, d’une main serait plus honnête. Dans ce cas, on voit dans leur dos courbé le public sortir de sa torpeur et lever un sourcil distrait. Passé ce moment, le public se laisse bercer et retourne à ses soucis, les impôts, les prochaines vacances, les enfants qui grandissent et qui partent, le plombier qui a pris du retard. Et roule la musique : une gentille petite mélodie qui ne dérange personne et un homme en frac pour battre la mesure. Tandis que Carlos prenait tous les risques. »

On m'a conseillé "Sur la route" de Kérouac ?

Un avis ?

Pensez-vous qu'il a été très censuré ?

Car j'ai trouvé cela sur wiki:
.....C'est, en effet, lorsqu'un éditeur new-yorkais accepta enfin de publier ce texte réputé "impubliable" que Kérouac, de guerre lasse, accepta les propositions d'édulcoration —voire.. de censure— concernant les passages les plus sulfureux aux yeux de cette Amérique puritaine, engluée en plein MacCarthysme : ceux sur les drogues, le sexe et la mort, notamment.

Le succès de ce livre, une décennie après sa rédaction, signa finalement la fin de Jack Kerouac, initiant une dépression à laquelle il ne survécut pas.

Merci,

Trouve-toi ça :



C'est illisible, mal aéré, plein de passages absolument dispensables, bref - la version "censurée" te manquera rapidement.

Okay, merci !

Ha, bon ?
On m'a mal conseillé ?

Je cherche un livre sur la notion de la liberté, de la légèreté de la vie, etc...

Je ne cherche pas un truc hautement philosophique à la Spinoza ou autres mais quelque chose d'insouciant....

Une idée de livre ?

Rien que la vue de ton avatar et déjà mon imagination vagabonde et voyage.........

Bien vu ! Et c'est pas si idiot que cela
Car j'ai tout récemment relu pas mal de BD

Mais bon, je pensais à un truc avec un peu plus de texte et moins d'image...

Ha ha, le challenge est plus difficile !!!

C'est moi alors aujourd'hui qu'il faut mettre dans le topic "Le con du jour"

Jte mettrais pas dans con du jour.

Je tenais simplement a souligner cette bonne semi vanne de chickse.